Boudin noir, Cindy Sanders et la Surfin’ bird girl. – Balek, épisode 95

>>> À Purple, un soleil, une étoile <<<

Je ne résiste pas au boudin aux pommes.
Alors quand après nos verres de Jurançon sec, nous avons décidé de dîner ensemble, et que sur la carte j’ai lu “boudin aux pommes à l’ancienne et sa purée maison”, évidemment, j’ai commandé la chose.
Mais j’anticipe.
Fast rewind.
La brasserie assez quelconque de prime abord, propose une jolie carte des vins.
Elle connait mal le vin, mais l’apprécie.
Blanc?
Blanc!
C’est de bon ton en ce début de soirée toute encore gorgée du soleil de l’après-midi.
Le serveur nous apporte les deux verres que j’ai commandé. Du Jurançon sec. Fruité, lumineux.
Elle aime et après deux gorgées, la discussion s’anime.
Plus exactement, j’anime la discussion.
Elle parle peu, écoute beaucoup.
Je noie mon embarras dans les mots. Plein de mots. Des mots sur tout, sur rien, sur la vie, l’été, le présent.
Son regard me fuit.
Mauvais plan?
Je me tais de temps en temps, histoire de voir.
Elle se baigne majestueusement dans le silence.
Je la trouve belle.
Elle ne rayonne pas, elle irradie.
J’imagine qu’elle est à sa place partout, un peu comme un centre du monde.
Je me laisse aller à ma sentimentalité.
J’ai faim.
Et la radio de la brasserie se met à hurler le papillon de lumière de Cindy Sanders.
Tiens, même en cet instant sordide, elle tient bon. Fière, droite au milieu de ces déjections musicales.
Impassible.
Je lui propose de manger un bout dans un bar à vin que je connais.
Elle accepte.
Roule!
C’est là que le boudin au pomme intervient.
Et le boudin ce n’est pas très sexy.
Rien que le mot boudin.
Et puis ça fait gonfler.
Crétin lors d’un premier rendez-vous, mais elle sourit gentiment en commandant une salade légère.
Je m’enfile mon boudin aux pommes, elle picore sa salade.
Bon dieu qu’elle est belle. Grâce et mystère.
Ça me stresserait presque, alors je me commande un dessert.
Très bon le dessert pour le stress.
Elle se contente d’un café.
Le temps passe. Elle se livre peu à peu.
Son histoire me fascine.
Elle me raconte et j’écris. Virtuellement bien entendu. Les dernières heures avant la prise de Saïgon, le dernier avion de transport de troupes qui s’évade vers Seattle. Le feu l’a fait naître des eaux du Mékong.
Le métal, les vibrations sonores et puissantes de l’avion. Une enfant de deux mois dans les bras d’un GI au milieu des blessés.
Elle ne sait rien de tout ça. Elle n’en connait que ce qui est inscrit sur son carnet de naissance.
Mais j’imagine.
Non, je vois. Je sais.
La soirée s’étend lascivement. J’en suis à mon quatrième café serré.
Elle bosse demain.
Moi aussi, mais je m’en fous.
Je la raccompagne au pied de son immeuble.
“Je t’appelle demain?
- je t’en voudrais si tu ne le faisais pas.
Je rentre chez moi.
J’ai le coeur qui joue le Surfin’bird des Ramones. A fond. Un vrai concert et je suis dans la fosse.
L’air est encore doux dans le bleu de la nuit.
Mes intestins jouent la chamade.
J’aurais pas du prendre du boudin.