L’auteur

Deux sangs s’affrontent en moi.

L’un me coule dans les veines depuis des générations de paysans installés, entre les chèvres du Poitou et un champ de patates de la Sarthe. Occasionnellement s’y est mêlée la poussière blanche longtemps respiré par de frustres carriers. On y trouve également les globules d’un aviateur mort noyé sur un paquebot au large Rochelle après s’être lamentablement essayé à quelques poèmes sur la guerre de 14.

De ce côté-là, c’est plutôt le marais poitevin. Ça a son charme, mais on s’y emmerde dès lors que l’on y passe plus d’un week-end.

L’autre sang me vient de Bretagne.

Et aussi loin que je remonte ma généalogie, je n’y trouve de ce côté de l’arbre que des branches bizarres, tourmentées et aventureuses.

Les fruits de ce côté ne sont pas les pommes tranquilles et paysannes de mon premier sang, mais des fruits plutôt exotiques, fort en goût, parfois immangeables mais suscitant  à tout les coups l’étonnement et la curiosité.

J’y trouve, entre autres : des corsaires, des canonniers  ayant gardé ou perdu la vie lors de la bataille des Saintes en vue de libérer les Amériques du joug anglais, des pêcheurs d’Islande, un aventurier ayant fait fortune, son fils gigolo ayant dilapidé cette même fortune au courses, une magnifique arrière grand-mère aux ascendances libanaises qui abandonne ses enfants pour vivre une histoire d’amour passionnée, un peintre de grand talent et son épouse, une passionaria aux yeux de glace.

Ce sont les quarantièmes rugissants, plutôt sexys, mais épuisants.

Mon sang ne fut donc jusqu’à présent qu’un vaste dialogue, le plus souvent houleux, entre un terrien aux yeux las éleveur de patates, et un corsaire, pirate à ses heures, coutelas entre les dents, feu dans les yeux.

C’est en tout cas comme ça que j’imagine l’histoire.

Mais à l’équateur, rien ne sert plus de discuter entre gens qui ne peuvent se comprendre.

L’équateur, c’est le lieu des choix, des arbitrages. A midi, plus aucune ombre mais la pleine lumière.

Il est temps de faire taire les deux zozos et de prendre la barre.

Il est temps de m’atteler à mon véritable boulot : écrire, écrire, écrire.

Dans les bouquins, c’est facile.

Dans la vie véritable, quand votre musette est vide de tout, votre avenir apparaît comme une immense falaise dont vous ne distinguez qu’approximativement le sommet un peu brumeux ou plus exactement en ce qui me concerne comme un océan sans limite, deux bidons d’espoir, trois planches d’amitié, et une voile d’inconscience.

Allez, je me fourre le coutelas entre les dents, un chiffon sur la tête.

Je m’arme de mon plus beau cri de guerre et me fous à l’eau.

Bio
A 42 ans, difficile de se présenter avec un CV comme le mien.
Publicitaire, patron d’une boîte de presse, sdf, cadre d’une entreprise internationale, DG d’un syndicat viticole, pompier, commerçant, camelot… j’ai toujours vécu avec passion en me laissant guider par l’émotion.

J’ai écrit trois livres jusqu’à présent :
- Lisa
- Macadam Gonzo
- Cabo Roto
et quelques autres textes…

 

Jean-François Aubert.